Я расскажу вам, как умирают собаки.Они прячутся там, где не слышно шагов, свиста и речи,на пустыре, в лопухах, где помойные баки,закрывают глаза и уши, чтоб ничто не мешало готовиться к встрече.Собачий бог – вылитый хозяин, но светлее и чище, от него не пахнет табаком и водкой,исключительно колбасой и другою небесной пищей,и весенней землей, и песком, и перевернутой лодкой,что сохнет на берегу среди водорослей и потрохов.И пес, закрыв глаза, ждет и молится, как умеет,прости меня Бог, за то, что нет у меня толковых грехов,и мне даже покаяться не в чем, а лапы немеют,и пусть мой самый любимый на этой земле двуногийне очень страдает, пошли ему, Бог, второго,а потом еще многих и многих.А я устал. Где твоя лунная, как сало, дорога?И он уходит по этой дороге, жемчужной, как окорок.А ты находишь его наутро, твердого, будто полешко,и закапываешь под кленом или где-нибудь около…Может, так оно и полегше.Но мой ангел умер у меня на руках,и наутро я выпила как воду бутылку виски и еще коньякаи почти умерла. Но он прислал замену –ушастого, теплого, с глазами без зрачков, как черешни. И я все боялась – а вдруг это измена?Но мои вдовые друзья женятся, и ничего, и безгрешны.
Сижу и плачу.
Написала Алла Боссарт.